Cerveza Rosada

La vi en una góndola del supermercado. Me llamó la atención lo feo de los colores de su botella pero, como ya no me sorprende nada de las combinaciones de colores que usan en este país, supuse que era otra cerveza más. Me equivocaba, ella era especial.

Leo en su etiqueta: "1a cerveza rosada". No te creo, pensé, debe ser alguno de los cientos de tipos de cerveza que hay acá y le llamarán rosada por puro marketing. Igual me ganó la curiosidad y terminé comprándome una botellita.

No fue poca mi sorpresa cuando me la serví. Quizás no se note bien en la foto, pero realmente la cerveza ¡es rosada! Como dijo alguna vez un pensador maragato: ¡qué putismo! Para colmo tiene un gusto a frambuesa (¿?) espantoso, que hace que se parezca más a una granadina que a una verdadera checha. Tengo dos palabras para definirla: ¡Una porquería!

En conclusión, encontré una cerveza que no me gusta (bueno, igual me la tomé ¡no me voy a andar haciendo el exquisito!).

La Noche

Si, Utrecht también tiene su vida nocturna, y un servidor la está empezando a conocer. No es que me guste salir de noche, lo hago por ustedes mis queridos lectores, así tengo algo para contarles ;)

Anoche mi compañero boliviano me invitó a cenar en su casa, así que hacia allá fui, metiendo pedal. No tengo idea de cómo hice, pero pude llegar a su casa sin perderme. Y eso que vive bastante lejos, en donde termina la ciudad hacia el norte.

Todo perfecto. Comimos, tomamos un vinito y arrancamos para el centro. A mitad del camino nos cruzamos con ¡la zona roja de Utrecht! Si, esta ciudad también tiene su calle con vidrieras a un costado. Donde los maniquies que exhiben la (poca) ropa en realidad son seres vivientes y no tienen ninguna intención de venderte ropa. Todo muy prolijo, una hilera de "vidrieras" con foquitos rojos, una calle para que circulen los autos (bien pegado a la vidrieras), una senda para las bicicletas (no tan pegado), y un montón de gente dando vueltas para observar la "mercadería".

Seguimos nuestro camino. Destino: un cafe hispanoamericano donde se canta flamenco. No fue fácil encontrarlo, recorrimos gran parte del oudergracht (uno de los canales que cruza la ciudad). Al final llegamos. Es un pequeño lugar que queda por debajo de la calle, bien pegado al agua. Entramos y nos recibe el dueño, un paraguayo con acento español, que nos invita a pasar muy amablemente. Muy buena onda el lugar, todo el mundo sentado alrededor de una mesa única cantando al ritmo de una guitarra que se van pasando. Hay tipos que cantan bien, incluso dan clases de canto por lo que entendí, pero como dicen los decadentes "cualquiera puede cantar". ¡Hasta yo lo hice! La verdad que no conocía casi ninguna de las canciones, pero igual me pude lucir con algunas estrofas del Martín Fierro, acompañé en una de Sabina y, por supuesto, en todos los estribillos luego de la segunda repetición. Todo a ritmo de palmas y "ole ole" (creo que fui tan careta de mandarme un "¡buena torero!" cuando terminó alguna canción).

La fauna del lugar es bastante entreverada, muy simpática, todos se conocen. La gran mayoría parecen ser españoles, pero hay de todo. Un cocinero chileno ex-hippie, un argentino luthier que hace 30 años está acá (y que ante la pregunta de ¿qué hacés acá? me mando: "me vine por mi primera mujer, luego me quedé por la segunda, y ta, ahora busco la tercera"), un par con aspecto indígena y finalmente, lo que me llamó más la atención, un grupo de holandeses que, vaya uno a saber porque extraña razón, les interesa la cultura española y aprenden a cantar flamenco en un perfecto español.

Por suerte para nuestros bolsillos el cantinero es amigo del boliviano y nos mandó un par de tragos (además de los que compramos) de un buen tinto. Yo también lo conocía, lo había visto la semana pasada en un festival de cerveza bok, con un pedo (él, yo no) que volaba. Es más macanudo cuando se le entiende lo que dice :)

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COMENTARIO: Cada día me gusta más el idioma español. Es tan lindo, suena tan bien. Pero lo que más me gusta es escuchar todas esas diferencias de acentos que hay de acuerdo al lugar de donde se viene.

Muuuuuuuuuuuu

Una de los problemas que atrae el hecho de no dominar el idioma del país donde se vive es que uno pasea por el supermercado sin saber qué carajo está comprando. Te pueden pasar cosas como pensar que compraste algún tipo de comida deshidratada y que eso termine siendo solo una salsa. Pero lo peor que me ha pasado hasta ahora fue el irme un día con unas hermosas hamburguesas, creyéndome que era el campeón del mundo porque las había comprado baratísimas, y al momento de ponerme a cocinar darme cuenta que ahí no había ni un gramo de vaca muerta. Sino que estaban hechas de ese tipo de pasto que dan a llamar soja, y que pretende hacerse pasar por carne.

Los que me conocen saben que yo soy de la idea de que las vacas nos tienen que temer por nuestras ganas de carnearlas y mandarlas para la primera parrilla que encontremos, no porque vayamos a pelearnos con ellas para ver quién come de la mejor pradera. Por lo que me vi aterrado al saber que bajaría en la pirámide alimenticia justo hasta el nivel del rumiante. Pero ta, tampoco voy a andar tirando la plata, así que junté coraje y le entré al pasto fayuto...

Lo peor de todo es que no estuvo tan mal, y lo que es peor aún es que hoy ¡acabo de reincidir! Pasé por al lado de ellas y me engatuzaron con su precio. Y bue -pensé- de última no será carne, pero cuando la mirás se le parece. Además, le meten tanto condimento que ni sabés que será lo que estás comiendo. Así que ta, ¡fuera vacas de ahí que ese pasto es mío!

Arquitectos...

Ya iba más o menos por la tercera vuelta en círculo, tratando de entender un mapa que me llevaría al instituto donde aprenderé holandés. En eso me encuentro con un grupo numeroso de gente que, guiada por una mujer que les hablaba y señalaba cosas, le sacaba fotos a una casa que aparecía bastante desubicada en el lugar (no pegaba ni con moco con el resto de las casas del barrio).

No hay que ser demasiado inteligente para suponer que este era un grupo de turistas y que, como buenos turistas, se encontraban apreciando algún lugar "importante" de la ciudad. Siguiendo la teoría del rebaño pal matadero (si todos van para ahí, ¿por qué no voy a ir yo?) yo también saqué mis fotos.


Tomé nota de las calles donde me encontraba (para averiguar luego que carajo era eso) y continué con mi búsqueda "idiomática".

Hoy descubro que esa caja de zapatos con rayitas amarillas, azules y rojas, se llama la casa Rietveld-Schröder. Según he podido leer se trata de "una de las obras cumbres de la historia de la arquitectura del siglo XX" y que "ha influenciado más que cualquier otro edificio convencional del inicio del periodo moderno", siendo declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en el año 2000. Pienso ... ¡qué siesta se pegaron los arquitectos en el siglo XX! ¡Esto es igual a las porquerías de cartón que hacía el pequeño cuando vivíamos en la capilla!

Bueno, si los holandeces siguen influyendo a los arquitectos del mundo, terminaremos viviendo en lugares con una mezcla de colores como la siguiente, que es un claro producto de la legalización del consumo de hongos y marihuana en este país...

Amistá

Para los que pensaban que la globalización jode solamente para el sur, he aquí un contraejemplo. Aunque usted no lo crea también ¡hay planchas en Holanda! Con sus camperas alfa y todo (no recuerdo bien si vi la clásica gorrita), tendría que averiguar dónde es la noche de las luces de Utrecht. Ya no es una sospecha, es seguro que se van a apoderar del mundo...

A los primeros ejemplares los avisté merodeando por el centro de la ciudad en la noche del viernes. Pero recién entré en contacto con esta especie de planchus holandensis el otro día, en el supermercado.

Una pequeña manada se encontraba en el lugar con el objetivo de pasar a cobre una gran cantidad de botellas (hay cosas que no cambian). Yo estaba pagando en la caja y ellos estaban inmediatamente después de mi.

Cuando termino de pagar, y me dispongo a retirarme, siento que uno de los antes mencionados me golpetea la espalda. ¡A la mierda! pensé; ahora voy a conocer como se dicen en holandés frases como: "¿Disculpame valor no saldrá un brillo ahí pa'l coffee shop?", "Dale, mirá que no te estoy robando, no te ortibiés, te estoy pidiendo con todo respeto" o "¿tas seguro que no tenés más? mostrame la billetera a ver si no tenés más, ¡nene mamá!".

Pero grande fue mi sorpresa cuando en realidad todo lo que hizo el muchacho fue alcanzarme algo que me había olvidado en la caja ... pienso ... ¿serán distintos los planchas por estas latitudes? ¿me habré cruzado con unos chaplanes de los que van a dios es amor?, o finalmente la teoría a la que le tengo más fé: ¿no será que desde que están metidos en el mundo de la política están cuidando más las formas? ¿se habrán avivado que con un poco de paciencia van a robar más y mejor? Si es así, solo me resta decir: ¡Gracias Peluca!

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YAPA: La canción del "Movimiento Plancha" (es real).

Como en casa

Un montón de gente apelotonada en una pequeña sala. Pasaportes en idiomas variados. Caras amarillas, negras, marrones y blancas, no rubias. Somos todos de lugares que quedan a varios kilómetros hacia el sur.

No hay nadie en la entrada que te recibe y te da tu número de acuerdo al trámite que vas a realizar. A cambio hay una maquinita exactamente igual a las que se usan en las panaderías de su barrio, pero con las instrucciones en holandés (¿?).

El horario no es para nada amplio, se atiende sólo los lunes de 13 a 17 hs. No te atienden en cinco minutos, tenés que esperar un par de horas como mínimo. El personal no es tan joven ni tan dispuesto a resolverte todos los problemas.

Converso un rato con un peruano, es claro que en esta selección del tercer mundo algún otro sudamericano tenía que haber.

Me atienden, me sacan la placa, me revisan los brazos (¿?) y me voy.

En el camino de vuelta pienso: "que buenos que son estos tipos, que hospitalarios. ¡Siempre queriéndote hacer sentir como en casa!".

Mi Bici

Hasta hoy andaba transitando por la ciudad en una bicicleta prestada por los dueños de la casa en que me quedo. Y bien digo hasta hoy, porque ¡me acabo de comprar una bicicleta!

Aquí tienen una imagen para poder apreciarla, una joyita me imagino que de decimotercera mano más o menos ;)

Pero no tengo de que quejarme, tiene todo lo que uno le puede pedir. Buenos frenos, guardabarros, luz adelante y atrás, tranca de la rueda de atrás, bocina que hace "triiiin triiiiin" y hasta ¡cambios!

Me costó unos 70 euros, algo que no está nada mal comparado con lo que estaba viendo.

Se la compré a un turco llamado Mohammad. Cuando le fui a pagar con un billete de 100 euros resulta que el tipo no tenía cambio. Quería que yo fuera en la bici, que todavía no había pagado, a buscar cambio por ahí. ¡Hay papá, se ve que hace mucho tiempo que estás viviendo por acá! No pude aceptar la oferta, tenía miedo de mí mismo, que me diera un ataque de uruguayez ;). Lo mandé a ver si podía manguearle cambio a alguien en su trabajo. ¡Me llenó de monedas el h de p!

Ahora estoy como botija con chiche nuevo y tratando de recuperarme la muñeca del viaje desde la universidad acarreando la otra bicicleta.

Quiero ponerle un nombre. Se me ocurrió "La Gazela", pero no es muy original dado que la marca es Gazelle, que supongo querrá decir eso. Así que se escuchan propuestas...

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ACTUALIZACIÓN: La bocina ya no hace "triiiin triiiiin". Ha quedado muda luego de sufrir un ataque de vandalismo.

Noche Internacional

Doy unas vueltas en la bici por los alrededores del bar, de manera de llegar puntualmente media hora después de la hora indicada.

Llego al lugar y justo está llegando también el argentino que me había comentado acerca de esta clase de reuniones. Viene con una compañera de Croacia, Ucrania, o algún lugar parecido.

Entramos y nos recibe un Canadiense. Ya había bastante gente en el lugar. Nos invitan con un trago. El primero te lo regalan, el segundo te lo venden.

Charlamos un poco de doctorados, ciencia, vivir acá, vivir allá, etc. El canadiense en cuanto puede se las toma para otro grupo de gente. No conozco a nadie, el argentino conoce a pocos. Igual parece que hay muchos en la misma situación.

El hecho de tener una mujer en el grupo hace que enseguida entren a revolotear los buitres. Entre ellos un italiano. El porteño me dice que ese pibe trabaja en su mismo departamento y nunca lo había ni saludado, y ahora se hace el amigo. La situación me supera y arranco a recorrer un poco el lugar. Es decir, dar unos 5 o 6 pasos hacia algún costado.

Veo a dos que están hablando y me participan de su conversación. No recuerdo de que hablaban. Uno de ellos era Carlos Tanco. Se ve que ese pibe tiene trastornos de personalidad. En Uruguay se hace llamar Darwin Desbocatti y acá se hace el Australiano. Dice que está haciendo un post-doc y no sé que otras cosas. Yo sé que es Carlos Tanco, por eso se va.

El otro contertulio era un español, que está estudiando lengua inglesa. Su objeto de estudio es Shakespeare. Siento un alivio. ¡Puedo hablar un rato en español! Me invita una cerveza, la acepto y luego le retorno la invitación. Hablamos de cuestiones de estudio, la vida y eso.

El argentino se cansa de aguantar a los buitres, que cada vez eran más, y se arrima a nosotros. Hablamos de cosas como el colonialismo español, la identidad uruguaya y argentina, etc.

Se va el porteño y cae un alemán. El tipo no puede entender que alguien estudie algo que no tiene una aplicación concreta, como las obras de Shakespeare por ejemplo (¿?). Tratamos de explicarle. Sigue sin entender. Hablamos otro rato, solucionamos algunos temas de la ciencia en el mundo y se va.

Terminamos con el gallego puteando un rato a Franco y las costumbres que les dejó. Nos despedimos y vuelvo a casa.

Nos vemos el miércoles que viene, dije varias veces en la noche. Y es que así lo sentía. No está mal tener un poco de vida social cada tanto.

Finalmente, me conecto a Internet y hablo un ratito con una uruguaya que quiero y extraño mucho.

Cambios

Siento cambios. Son internos. Pero es en ese momento de soledad cuando los puedo percibir. Es en ese momento cuando no me reconozco. Miro para atrás para ver lo perdido. No me gusta, me da asco. ¿Por qué no me reconozco? ¿Me pudro por dentro? No sé.

Sólo sé que esta dieta nueva me está matando, y que no hay macho que entre al baño cuando yo salgo.


Perdón.

¡Internet!

Luego de pensar que todo estaba perdido, apareció Wilke con un switcher y un cable largo y ¡aleluya! me pude armar una conexión para mi cuarto. Ahora tengo Internet en el cuarto ¡soy otro jugador!

Es raro pensar que no hace muchos años ni me quemaba por acceder a Internet, y que me conformaba con unas muy pocas y rápidas (por el tiempo, no por la velocidad por supuesto) conexiones discadas. Pero es claro que el humano es un bicho de costumbres, y contra eso no se puede combatir.

Pero va más allá de la costumbre. Este pedazo de cable que pasa por abajo de mi puerta representa mucho más todavía debido a la situación de lejanía de la tierra natal.

Mis viejos llegaron al ratito de haberme conectado. Les mostré el cuarto y charlamos bastante. Luego el pelusa me partió las bolas un buen rato, haciéndome preguntas como ¿para qué lado gira el agua en el water? y varios chistes irreproducibles (por lo malos).

Decidí que esa noche ¡había que festejar! Fui al super y me compré una prepizza y un par de cervecitas de las más baratas posibles (pero aún así mucho mejores que la cerveza uruguaya).

Calenté la pizza y armé la mesa (si, tengo que confesar que el mantel es una toalla de mano, pero como dice mi madre: "no puede faltar el mantelito"), una mesa con televisión uruguaya. Tal era mi desesperación que me banqué un rato a Gorzy y a un programa de VTV. Cené acompañado de Fraschini, el cual luego de aparecer desde un lugar negro y oscuro me pidió que interrumpamos la trasmisión de video, según él para que el audio se escuchara mejor, para mi que mientras hablábamos yo vi una mano negra grandota que le acariciaba el piercing de la oreja, no sé. Luego me puse a ver Café Versátil (¿?).
Por suerte al ratito cayó Caro y pudimos conversar. Estaba un poco apurada, y yo con sueño, pero siempre me alegra pila poder verla un poquito.

Esta noche pasó a visitar mi casa, aunque sea de forma virtual, mucha gente que quiero, y los pude recibir con tranquilidad. Es otra cosa poder irse con una sonrisa a la cama.

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YAPA: conversación con Wilke mientras íbamos a la feria.

Wilke: ¿Viste ahí? Cuando veas que dice Coffee Shop no entres, ahí no venden café.

¿El país del Ricardito?

Recorriendo el supermercado del campus de la universidad, buscando algo baratito para engañar el hambre hasta la cena, me encontré con el siguiente producto:


A lo que pensé: "mirá que bien, al final parece que es verdad que el ricardito es un producto de exportación y todo eso que dicen en las publicidades". Por un segundo me sentí orgulloso.

Pero cuando me puse a buscar el cartelito de "industria uruguaya" me encontré con un muy distinto "Tilburg, Holland". Por un momento quise suponer que estos holandeces son unos ladrones, y que nos robaron el ricardito. Pero dejando el chauvinismo de lado, y conociendo a mis compatriotas, comencé una pequeña investigación que me dejó anonadado.

Resulta que estos bombones se llaman Buys Zoenen (besos de Buys) y existen desde 1920. En realidad este nombre es nuevo, ya que antes se llamaban negerzoenen (besos de negro), nombre que decidieron cambiar porque les parecía "un poco" racista. Nuestra querida empresa Ricard existe desde 1970, es decir que lleva ¡50 años! robando la plata con el tema de que inventaron el ricardito. Notar las similitudes entre el logo de Buys y el de Ricard, también pueden entrar a www.buyszoenen.nl y www.ricard.com.uy y ver que sus páginas web tienen la misma estructura. ¡que ladris por dios! ¡¿se les ocurrió algo a ustedes o el nombre también es afanado?!

Creo que desde que me enteré el asunto ese de los reyes magos no sufría una decepción de este tipo. ¡Sólo falta que el chajá sea japonés!

Burocracia

Como dije en la otra entrada, aquí también hay burocracia ... y vaya si la hay! Me estoy entrando a pudrir de andar recorriendo escritorios dentro de una oficina, y que cuando llegás a hacer un trámite te manden la ya clásica: "¿tiene usted una cita? ¿no? bueno, le vamos a concertar una cita para que venga en otro momento a realizar este trámite" ¡¡¡¡aaaaarghh!!!! ¡¡¡¿¿¿ y por qué no me atendés vos de unaaaa???!!!

Para colmo, parece que los trámites que estoy haciendo (algo así como solicitar un permiso de residencia para realizar tareas de investigación) no son muy comunes, y por lo tanto el que me atiende nunca tiene ni idea de qué es lo que tiene que hacer. Esto siempre lleva, al igual que en las viejas y queridas oficinas uruguayas, a que tengan que ir a buscar a algún superior que les explique, y que me tengan un buen rato sentado mirando a la nada mientras ellos mantienen conversaciones que para mi suenan a: "-jjasgjsdo gnajm joemn? -neee! kjoorgshh klojkjkjiij bla bla bla".

Si tengo que hacer algo que es recontra común y no debería tener complicaciones, como por ejemplo ir a pagar por el permiso a una de las cajas, ¡aparece mi tremenda yeta y justo se rompe la impresora de los tickets! Otro buen rato de "sjjaaajgn bgjoujin mjooingstraaknem bla bla bla" y me terminan dando una fotocopia de lo poco que pudieron imprimir (¿?). En otro documento me rebautizaron, ahora soy Marcus. No les habrá gustado mi nombre sudaca y le quisieron meter un poco de onda dándole un toque más nórdico, supongo.

Parece que estos trámites no terminan más. El sábado tengo una cita para solicitar mi sofinummer, algo así como un número fiscal, y el lunes voy a sacarme la radiografía de pecho. Por lo que pude entender creo que tienen miedo de que yo tenga tuberculosis, y que todo esto sea parte de un plan terrorista que quiere contagiar y matar a toda la población de los países bajos.

Lo único bueno es que usualmente los empleados son jóvenes, atentos, y están dispuestos a resolverte los problemas. Esto sí que es bastante distinto a nuestro caso, ¡qué razón tiene el Pepe Mujica cuando dice que el empleo público tendría que ser una especie de pasantía a término para que los jóvenes tengan una primera experiencia laboral!

Cambiando un poco de tema, parece que la Universidad me va a pagar un curso de holandés. Veremos entonces si todos esos raros sonidos guturales se comienzan a convertir en cosas con sentido para mis oídos en algún momento. Igual todavía no me imagino yo, hispano parlante con un inglés espantoso, yendo a clases de holandés para angloparlantes. ¡Qué engrudo puede salir de todo eso! creo que termino aprendiendo mandarín sin darme cuenta.

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YAPA: traducción de parte de la conversación con el milico que comenté ayer.

Milico: Puede usted hablarme en inglés? si me habla en inglés yo entiendo, pero yo ruso no entiendo.
Yo: Pero yo estoy hablando en inglés.
Milico: Ah .... qué me dijo entonces?

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YAPA II: pregunta del moroco en el msn.

Moroco: ¿Cuál es la moneda allá?

Está demás aclarar que trabaja en un cambio. ¿no?

Bicinadando en Utrecht

Hoy me levanté a las 7 am, como todos los días (¿?), y me aposté a entrar en el mundo de los "desayunadores". Unos panes negros y raros, un poco de manteca y un té con un raro sabor dulzón. No estuvo mal.

Luego comencé con mi primer misión del día: arrancar en bici para el centro y comenzar los trámites de residencia y registro en el municipio.

Ya veo que la burocracia existe en todos lados, tal vez no tan grotesca como la nuestra, pero existe. Para ser aceptado en este país preciso que me hagan una radiografía de tórax (¿?), me la voy a hacer el lunes, el único día en que se puede hacer.

Volviendo a mi misión, salí en "mi" super bici (altísima, y con freno a contrapedal) rumbo al centro siguiendo a Wilke. Wilke es secretario del Departamento de Informática de la Universidad, y es quién me está brindando un alojamiento temporal (un mes) en un cuarto de su casa. Ayer me enteré que tengo que pagarle 500 euros, pero no está tan mal ya que me da una especie de media pensión, me presta una bici y parece que puedo usar su conexión a Internet (pero sin hacer mucho ruido). Además se a adjudicado la tarea de enseñarme a vivir acá, dándome cada día una nueva lección ¿serán estructurados los holandeses? La lección de hoy era ir hasta el centro, por eso lo seguía.

Cuando llegamos a la oficina de inmigración (Arthur van Schendekstraat 500) Wilke se las tomó para la Universidad, y me dejó librado a mis actos, cual pájaro enseñando a sus pichones a volar.


Luego de sacarme una foto de pasaporte en una camioneta que está estacionada en la puerta, y una extraña conversación con el milico de recepción (que pensaba que yo hablaba en ruso!!), logramos ponernos de acuerdo y empecé con el tramiterío, de un escritorio a otro. Mañana tengo que volver...

Luego vino lo mejor ... un paseo sin rumbo en bicicleta por las callecitas del centro. Realmente una belleza de ciudad, no me queda otra que pecar de poco imaginativo y referenciar a la publicidad de mastercard: "cuatro fotos tipo pasaporte 10 euros, aplicar para la residencia en holanda 188 euros, un paseo en bici por las bici-rutas de Utrecht, no tiene precio".

Un rato más tarde encontré alguna referencia de calle conocida y me mandé a desandar el camino recorrido previamente con mi tutor.

Camino a la Universidad me agarró un chaparrón increíble. Me empapé de lo lindo, pero por lo que veo es muy común eso aquí, porque todo el mundo seguía su camino como si nada pasara, no se escuchaba ni una sola puteada, ¿o será que no sé como se putea en dutch? ¡Tengo tantas cosas por aprender!

Y bue! Ahora estoy, mate en mano, escribiendo estas últimas líneas, mirando por la ventana de mi oficina como ya no llueve más...